Günter Seuren

Daniel Defoe geht 1701 unterm Galgen spazieren

Sind Sie nicht dieser stadtbekannte Schreiber?
Was wollen Sie da unten, Mr. Defoe?
Am Themseufer hängen manchmal tote Leiber.
Der Henker von London hat Niveau.

Warum besuchen Sie meine werten Knochen?
Ich mache Gaffer und Maden satt.
Haben Sie mein Aroma durch den Nebel gerochen?
Ich verkehrte in den nobelsten Kreisen der Stadt.

Ich segelte für Londons Kapitalisten
und hatte allerhöchste Kaperlizenzen.
Am Ende stand ich auf allen Fahndungslisten,
William Kidd, Pirat mit besten Referenzen.

König und Lords ließen mich schamlos fallen.
Ich bin auf den Geschmack gekommen,
ich schnappte mir Gold und Seidenballen.
Kurz, ich habe mir zuviel herausgenommen.

Noch halten Eisenringe meinen Body.
Von morgens bis abends umgibt mich ein Schwirren.
Die Fliegen stören meine Verehrer, sorry.
Die Themse schluckt ein wenig das Kettenklirren.

Defoe, Sie haben Tinte im Blut
und bekritzeln nur bleiches Papier.
London ist keine Stadt mit Sonnenglut.
Und das Rote Meer, das ist nicht hier.

Madagaskar, Bombay oder die Komoren,
überall können Sie ihre Bibel vergraben.
Sie legen sich den schönsten Strick um die Ohren,
wenn sie Beziehungen zum Teufel haben.

Doch Defoe läßt sich Tee am Kamin servieren,
Sie haben stets ihre Haut geschont.
Sie wollen nur meinen Kadaver kommentieren,
der am Tilbury Point nahe der Themse wohnt.

Ich wollte nicht in der Schlinge verderben,
das ist nicht gut für den Hals, Defoe.
Man sollte besser auf einer Schiffsplanke sterben:
His face to the sky and his feet to the foe.

Ich drehe Ihnen leise klirrend den Rücken zu,
sorry, der Wind. Sie sollten sich ein wenig bücken.
Ich habe schlechte Manieren, mein durchlöcherter Schuh
tritt Besuchern manchmal gegen die Perücken.

Was schreiben Sie in Ihrem Feuilleton schon groß?
Mein Kadaver ist konserviert, vom Henker geteert.
Und von dem kleinen, belebenden Stoß
Ihres Spazierstocks in meine Rippen fühle ich mich geehrt.

Man verfault nicht so schnell unterm hautengen Pech.
Die Leute wollen sich amüsieren.
Man verliert an Gewicht, schwankt wie Blech
und kann seine Haltung schlecht korrigieren.

Sie verhören mich zu nächtlicher Stunde
und zerren an meinem roten Rock. Wo bleibt ihr Niveau?
Die Rolling Stones sind für die Hunde.
Gehn Sie nach Hause zu Tee und Tinte, Defoe.

Kurzkommentar des Autors

Kidd - und das gefällt mir an ihm - legte sich mit dem Establishment
an, er zeigte Flagge.
(Günter Seuren)